Archipiélago
Amo nuestros fines de semana en archipiélago, rodeado su tiempo por los cuatro costados del tiempo oceánico de las semanas de estudio y trabajo. Los viernes cortos de tarde-noche, esos pequeños arrecifes en los que encallar cuando está oscureciendo para coger aire y víveres que nos lleven a la isla mayor del sábado. Los sábados tan enormes que cabría en ellos un aeropuerto intercontinental, y además tendría perfectamente justificada su construcción, porque no hacemos más un sábado cualquiera que volar por la mitad del cielo que Dios mantiene todavía virgen; Despegar y aterrizar, y entre medias comer y comprar como si estuviéramos en la zona libre de impuestos. Los domingos intermedios con su taller de costura vital para velas torcidas. Sé que el poema mentía. Nuestras vidas no son los ríos que etcétera. Nuestras vidas son los mares que sueñan con volverse tierra firme. En nuestro caso lo consiguen, por lo menos, tres días de cada siete.